Sete anos ao seu lado - e eu ainda agradeço todo dia
Sete anos, meu bem. Não é pouco tempo, não - é um tanto de vida dividida, de manhã cedo junto, de noite longa atravessada de mãos dadas. Quando eu era moça, a minha mãe dizia que amor de verdade a gente reconhece pelo que ele sobrevive, não pelo que ele começa. E eu penso nisso toda vez que olho pra você. Passamos por fases que eu não sei nem nomear direito. Teve aquela época de aperto, quando o caminho ficou torto e a gente podia ter ido cada um pro seu lado - mas não foi. Teve a alegria que a gente não esperava, e que chegou porque estávamos juntos pra receber. Como diz em Eclesiastes: 'Melhor são dois do que um.' Eu aprendi isso na carne, com você. Não é que eu não tenha mais nada a descobrir em você - é que a cada ano que passa, o que descubro me surpreende mais do que antes. Você tem uma bondade quieta, daquelas que não gritam, mas que sustentam. Uma lealdade que eu não peço, mas que você dá do mesmo jeito. Sete anos de namoro são sete razões pra agradecer a Deus de joelhos. Porque Ele sabe o que faz quando coloca duas pessoas no mesmo caminho e deixa que elas escolham continuar. Então eu escolho de novo, meu bem. Todo dia eu escolho.
· Vó Lurdes
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Sete anos cabem numa data, mas não cabem numa conta. Cabem naquelas brigas que eu não lembro mais por quê começaram, e nas reconciliações que ficaram. Cabem nos planos que mudaram de forma, mas não de direção. Cabem nos silêncios que a gente aprendeu a dividir sem precisar preenchê-los. Eu não sei descrever o que é ter alguém que vira paisagem - não porque deixou de ser bonito, mas porque se tornou necessário como o ar. Hoje você completa mais um ano, e eu completo mais sete de aprender que amar de verdade não é o que aparece nos filmes. É isso aqui: cotidiano, escolha, e a certeza tranquila de que, se eu pudesse voltar, te escolhia de novo.
Sete anos - e eu ainda me pego em silêncio pedindo que Deus te guarde como se fosse o primeiro dia. Há uma graça no que construímos que não cabe em nenhum calendário. Não é só o tempo que passou - é o que ficou: a paciência que aprendi com você, a paz que sinto quando você está perto, a certeza que nem sempre sei nomear, mas reconheço como bênção. Sete anos de uma história que Nossa Senhora sabe de cor, porque levei cada pedaço dela ao pé do altar. Que este dia te encontre inteiro, e que os anos que vêm cheguem com a mesma leveza de quem sabe que não está sozinho.
Sete anos não é tempo - é prova. É ciclo que se fecha e abre de novo, maior do que antes. Toda vez que a vida me testou, você estava lá. Não como coadjuvante - como parceiro de jornada mesmo. E o que a gente construiu nesses anos não cabe em foto nem em post: cabe na forma como eu encarei cada desafio sabendo que você estava do meu lado. Hoje celebro esse novo capítulo com você - e minha única certeza é que quero continuar evoluindo junto.
Sete anos cabem num número pequeno mas não cabem em nenhuma página que eu conheça. Cabem naquela vez que você ficou em silêncio e eu entendi tudo. No prato que você faz do jeito que eu gosto sem eu precisar pedir. No modo como o quarto fica diferente quando você não está. Sete anos não são sete começos - são sete camadas do mesmo amor que foi ficando mais fundo mais quieto mais meu. E hoje, quando o dia vira do avesso pra te festejar, eu só quero dizer que ainda escolho você no barulho e no silêncio, no fácil e no que custou caro. Sete anos. E o coração não aprendeu a ser indiferente.