Meu amigo, o calendário virou uma forma de saudade
Tem dias que eu olho pro calendário e o seu aniversário aparece ali, quietinho, como se você ainda fosse chegar pra tomar um café na minha varanda. Mas você não vem mais, meu bem. E isso, eu aprendi, não sara - a gente só aprende a carregar. Você foi daquelas pessoas que a vida coloca no nosso caminho sem aviso nenhum, e que a gente só entende o valor depois que o espaço fica vazio. Me lembro do seu jeito de rir, que enchia qualquer cômodo. Me lembro das suas palavras certas na hora errada - ou era a hora certa e eu que ainda não sabia? Com você, eu nunca tinha certeza. E gostava assim. A Bíblia diz que há tempo para tudo debaixo do sol, e eu acredito nisso com toda a minha fé. Mas confesso, meu querido amigo, que às vezes eu questiono o tempo que foi curto demais pra nós dois. Aí eu respiro, peço força, e agradeço por cada memória que ficou. Hoje, no dia em que você nasceu, eu não quero chorar sem falar com você. Então venho aqui, do meu jeito simples de mineira que acredita que os que se foram ainda escutam quando a gente fala de verdade: feliz aniversário, amigo. Que onde você estiver, seja na luz de Deus, você saiba que ainda faz falta aqui - e que isso, no fundo, é a maior homenagem que existe.
· Vó Lurdes
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Seu aniversário chegou, e meu coração ainda não aprendeu a passar por essa data em silêncio. Você foi embora, mas o que plantou em mim não morreu - boa semente não morre, irmão. 'O Senhor é o meu pastor; nada me faltará.' (Sl 23:1) Ele também foi o seu pastor. E hoje, onde você está, não falta nada. Descanse nessa certeza. Eu fico aqui, grato por cada dia que o Senhor cruzou nossos caminhos.
Hoje seria seu aniversário - e eu ainda não aprendi a passar por essa data sem parar um pouco. Tenho vontade de te mandar mensagem igual antes, perguntar o que você vai fazer, zoar que você tá ficando velho. Mas o celular fica aberto e eu não sei pra onde digitar. O que eu sei é que você não foi embora de verdade. Você virou aquele tipo de presença que a gente carrega sem perceber - na risada que sai do nada, na música que toca no momento errado, na calçada que a gente desvia só por hábito. Feliz aniversário, meu amigo. Hoje, como sempre, você é lembrado com muito afeto.
Meu bem, você foi embora antes da hora - e tem dia que eu ainda pego o celular pra te mandar aquela bobagem que só a gente ia entender. Fica ali o dedo parado na tela, e a saudade bate fundo como bumbo de axé no peito. Você era daquele jeito raro, sabe? A pessoa que chegava e a sala ficava maior. Que ria alto, comia muito, falava de tudo e ainda te ouvia de verdade quando era a hora de ouvir. Não tem como fingir que isso se substitui. Não tem. O que eu sei é que a vida foi generosa quando colocou você no meu caminho. Cada conversa, cada risada, cada silêncio compartilhado - tudo isso ficou comigo e não sai não. Energia boa assim não se apaga, meu bem. Fica impregnada nas pessoas que você tocou, e você tocou muita gente boa. Hoje, no dia em que você completaria mais um ano, eu não vou fingir que está tudo bem. Mas vou acender uma luz, lembrar do seu sorriso e agradecer por tudo que você deixou. Você era axé puro, vida plena, coração sem medida. Saudade é o preço do amor que não cabe no tempo. E eu pago esse preço com o maior carinho do mundo.
Não tenho um número pra te dar hoje, irmão - só tenho memória e fé. A Palavra diz que o amor nunca perece (1 Co 13:8), e eu entendo isso na prática: você partiu, mas o que construímos aqui ainda pulsa. Hoje acendo uma luz no teu nome, não de tristeza, mas de gratidão - porque Deus me deu você por um tempo, e esse tempo foi suficiente pra mudar quem eu sou. Descanse no colo do Pai, amigo. Eu carrego você comigo até o reencontro.