Oito anos: e eu ainda fico nervoso quando você entra na sala
Tem gente que acha que oito anos esfria. Que a rotina vai tomando o espaço que antes era só seu. E eu entendo de onde vem esse medo - porque a gente mesmo já passou por fases que pareciam que o fogo ia baixar de vez. Mas aí eu te vejo atravessando a cozinha descalça numa manhã de sábado, com o cabelo bagunçado e o café na mão, e juro: ainda trava. Ainda dá aquela coisa no peito que eu não sei nomear direito. Não é tesão, não é saudade - é algo mais quieto, mais firme. É o tipo de certeza que não grita, mas que tá lá o tempo todo. Oito anos significa que a gente construiu uma linguagem só nossa. Que eu já sei o que o seu silêncio quer dizer. Que você já entendeu que quando eu sumo por uns minutos não é distância - é jeito de processar. A gente aprendeu a se ler sem precisar de legenda, e isso vale mais do que qualquer romance bonito. Significa também que a gente sobreviveu a coisas que poderiam ter destruído tudo. E não destruiu. Porque a gente escolheu - não uma vez, mas várias vezes, em dias que não eram fáceis, em conversas que doíam, em momentos que exigiram mais do que a gente achava que tinha pra dar. Então hoje eu não tô aqui pra te desejar um monte de coisa bonita e abstrata. Tô aqui pra te dizer que quero mais oito, e mais oito, e mais oito - exatamente assim, do jeito imperfeito e real que a gente é junto. 🎉
· Marcos Almeida
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Oito anos não são um número - são uma coleção de manhãs em que eu poderia ter escolhido diferente e sempre escolhi você. Escolhi a sua teimosia, o seu silêncio de quinta-feira, o jeito que você ri sem querer. Escolhi cada versão sua, mesmo as que me custaram paciência. E se me derem mais oito, escolho de novo - sem hesitar, sem calcular.
Oito anos e eu ainda fico boba quando você entra no cômodo. Tem dia que parece aquele primeiro, tropeço nas palavras, sorrio à toa, me pego olhando. Oito não é só número - é cada viagem que virou memória, cada briga que a gente atravessou de mãos dadas, cada silêncio que não precisou de legenda. A vida foi mudando de forma e a gente foi se reinventando junto, como dois rios que escolhem correr no mesmo rumo. Minha linda, meu bem, que os próximos oito venham com mais axé, mais festa, mais mesa posta e barulho bom. Eu te escolho de novo - hoje, amanhã, em todo aniversário que ainda vai chegar.
Oito anos. E sabe o que é mais louco? Ainda tô aqui escolhendo você todo dia - sem hesitar, sem pensar duas vezes. O que a gente construiu não cabe em data nenhuma. Mas hoje eu paro, olho pra você e penso: valeu cada segundo. Feliz aniversário do nosso rolê. ❤️
Oito anos não são apenas tempo - são escolhas feitas de joelho, conversas que começaram leves e terminaram nos fundamentos da alma. Eu te vi nos dias que a fé vacilou, e você ainda segurou a minha mão. Isso não é acaso. Isso é o tipo de graça que a gente aprende a reconhecer com humildade. Pv 3:5-6 diz: confie no Senhor de todo o seu coração. Oito anos me ensinaram que caminhar contigo foi também aprender isso na prática. Que o Senhor continue sendo o centro de onde a gente parte e o ponto onde a gente sempre volta. Que esses oito anos sejam raiz - e o que vier a seguir, florescimento.