Oito anos e ainda sinto frio na barriga quando você entra

Oito anos não são um número - são uma coleção de manhãs em que eu poderia ter escolhido diferente e sempre escolhi você. Escolhi a sua teimosia, o seu silêncio de quinta-feira, o jeito que você ri sem querer. Escolhi cada versão sua, mesmo as que me custaram paciência. E se me derem mais oito, escolho de novo - sem hesitar, sem calcular.

Oito anos e eu ainda fico boba quando você entra no cômodo. Tem dia que parece aquele primeiro, tropeço nas palavras, sorrio à toa, me pego olhando. Oito não é só número - é cada viagem que virou memória, cada briga que a gente atravessou de mãos dadas, cada silêncio que não precisou de legenda. A vida foi mudando de forma e a gente foi se reinventando junto, como dois rios que escolhem correr no mesmo rumo. Minha linda, meu bem, que os próximos oito venham com mais axé, mais festa, mais mesa posta e barulho bom. Eu te escolho de novo - hoje, amanhã, em todo aniversário que ainda vai chegar.

Oito anos não são apenas tempo - são escolhas feitas de joelho, conversas que começaram leves e terminaram nos fundamentos da alma. Eu te vi nos dias que a fé vacilou, e você ainda segurou a minha mão. Isso não é acaso. Isso é o tipo de graça que a gente aprende a reconhecer com humildade. Pv 3:5-6 diz: confie no Senhor de todo o seu coração. Oito anos me ensinaram que caminhar contigo foi também aprender isso na prática. Que o Senhor continue sendo o centro de onde a gente parte e o ponto onde a gente sempre volta. Que esses oito anos sejam raiz - e o que vier a seguir, florescimento.

Oito anos não são contados em calendário - são contados nos silêncios que aprendemos a respeitar, nos desentendimentos que viraram entendimento, nas manhãs em que escolhemos ficar. O Senhor, que guia os nossos passos antes de os darmos, já sabia do que eu precisava bem antes de eu saber o seu nome. É o que diz a Palavra: "O coração do homem planeja o seu caminho, mas o Senhor lhe dirige os passos." (Pv 16:9) Em você aprendi que o amor não grita - ele persevera. Não performa - ele sustenta. Hoje não peço ao Senhor que te dê um ano bonito. Peço que te dê um ano verdadeiro - com peso, com graça, com fruto. E que em mais oito anos ainda estejamos aqui, ainda aprendendo, ainda escolhendo.